Комментарии на сайте

Алевтина Гаврикова комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 13:03

Девушка сидела на вокзале, Слезы по щекам ее текли, На коленях бережно лежали, Красные цветы. Поезда давно ушли – Девушка на рельсы положила Красные, как кровь, цветы. Видели вчера ее счастливой, С доброю улыбкой на лице. Парень шел с ней добрый и красивый, С тайною любовью на душе. На вокзале каждый вечер Девушку любимую встречал. Дождик шел и дул холодный ветер Но ее он терпеливо ждал. Шли вдвоем по мокрым рельсам, От дождя ее он прикрывал «Мы о свадьбе первой скажем маме»- Тихо на ухо он ей шепнул. На перроне было очень шумно, Наблюдали двое за толпой, А на рельсах маленький ребенок, Камушки рукой перебирал. Мальчишки навстречу мчался поезд, Все сильнее слышался сигнал. С ужасом крик девушки раздался, Юноша к ребенку подбежал. Поезд резко приостановился, плакал мальчик, Маму свою звал. А на рельсах кровью истекал тот парень, Что отважно так ребенка спас. Кровь с лица платком вытирала, Девушка с заплаканным лицом, Парня в путь последний провожала, Но не билось сердце у нее. По перрону медленно шагала, Черный шарф на ней вместо фаты, И на рельсы девушка носила, Каждый вечер Красные цветы…

Лера Самойленко комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 13:00

как же я ненавижу все эти обобщения. ты слушаешь попсу - у тебя совершенно нет вкуса. ты пишешь сопливые цитаты о любви - ты ванильная малолетняя дура. у тебя нет крутого фотоаппарата- ты никогда не сможешь сделать хороший снимок. а если есть, значит родители купили, а руки из жопы, и всё равно ничего хорошего не выйдет. если ты девственница, на тебя смотрят искоса. а если нет - ты шалава. есть м\ч - ты наивная дура, что ты только в нём нашла?! нет его - ты неудачница. учишься -ботан. не учишься - распиздяй. не работаешь - нахлебник. идёшь работать и слышишь: тоже мне работа, не мог найти что-то получше? сидишь дома - задрот. вечно тусуешься - не думаешь о будущем. рано вышла замуж - дура. поздно вышла замуж - дура. не вышла замуж - дура. слушайте, идите нафиг

Оксана Цветкова комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 12:52

Иногда люди ищут всю жизнь, а иногда находят за день. Иногда мы ждём, ждём, ждём, а иногда заставляем кого-то ждать нас. Иногда мы плачем от смеха, но последнее время всё чаще смеёмся, чтобы не заплакать. Иногда мы встречаем кого-то, и нам кажется - это навсегда, а иногда провожаем, и понимаем, что так и должно было быть. Иногда мы стремимся к общению, расширяем круг знакомых, куда-то спешим, к кому-то торопимся, а порой хочется просто закрыть глаза, и больше ничего не надо - только ты и тишина. Иногда мы требуем шикарных цветов, а иногда букет ромашек для нас роскошь. Иногда нам проще простого сказать "отстань", а после так нелепо начинаешь скучать по человеку который "приставал" и хочется попросить "пристань ко мне назад, пожалуйста", но произнеся эту фразу про себя, ты решаешь, что вслух она звучит ещё глупее и замолкаешь, в ожидании... Иногда так хочется высказать всё, что накипело, а иногда чтобы понять друг друга нужно просто помолчать вместе так о многом. Иногда нас не устраивает омар под соусом в ресторане, а иногда мы за обе щеки уплетаем шаурму из продуктового ларька напротив. Иногда мы отключаем все телефоны, лишь бы нас никто не побеспокоил, а иногда сидим, зажав телефон в руках, и не в силах вздохнуть, в ожидание одного единственного звонка или смс. Иногда мы ложимся спать в девять, а иногда не спим по двое суток. Иногда мы наряжаемся в самые шикарные одежды, а иногда несколько дней ходим в той же майке, в которой спим. Иногда мы кутаемся в одеяло и всё равно не можем согреться, потому что на самом деле нам холодно не снаружи, а там, внутри, в сердце. Иногда нам так нужно просто обнять кого-то и услышать всего три слова "Всё будет хорошо", и заснуть на чьём-то плече, и выплакаться кому-то, и попросить кого-то остаться, и не оставлять тебя в одиночестве. И иногда, уходя, так хочется чтобы тебя попросили остаться..остаться навсегда.

Оксана Цветкова комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 12:08

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый. Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять. Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче — ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану. Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге — и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать… Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. «Двадцать один», - бормочу сквозь сон. «Сорок», - смеется время. Сорок — и первая седина, сорок один — в больницу. Двадцать один — я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь — на десятом. Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне… Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

Оксана Цветкова комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 11:41

Одна ночь Пенелопы (с) Человеку дана только одна любовь. На всю жизнь. На века. Навсегда. И только нам решать – отдаться ли этой любви полностью или отречься от нее сразу. Я одной ногой раскачиваю свой гамак, натянутый между двух деревьев в ста метрах от моря. Смотрю за горизонт и размышляю о любви. Любовь – значит верность до конца. И для меня в любви примером – Пенелопа, жена Одиссея. Кто еще мог двадцать лет ждать. Стариться – и ждать. Растить сына – и ждать. Терять терпение – и ждать. Всегда верить, надеяться, никогда не сомневаться, отвергать всех, презирать каждого, кто не разделяет ее священную веру в то, что Одиссей жив, что он вот-вот вернется. И каким-то непостижимым образом чувствовать его. Приходить вечерами на берег. Сутками вглядываться за горизонт, выглядывая внезапный взмах мускулистых рук гребцов, выглядывая такой долгожданный взмах размокших весел. Я буду ждать тебя, до исхода лета. И даже чуточку дольше – для верности. А потом сама отправлюсь на поиски. Я сложу свой гамак и запру его в деревянном пляжном домике. Покину город Солнца. Надену старые джинсы и футболку Adidas. Оторвусь от земли и приземлюсь уже в аэропорту Charles-de-Gaulle с полупустой сумкой Birkin. А в Париже будет холодно, и я сразу нырну в подземку. Выйду на станции Sevres Babylone и пешком дойду до rue de Grenelle. Проскользну между старых домов и маленькой узкой улочкой попаду в пыльный дворик. Выну из поддона горшка с лиловым гиацинтом маленький ключик и открою им скрипучую дверь с ковкой fleurdelis e . Я с щемящим сердцем пройду семьдесят семь шагов по темной квартире и достану из шкафа в маленькой спальне свой прошлогодний вельветовый плащ. Соберу волосы в узел – тут неприлично днем распускать длинные, - надену старый плащ и прогуляюсь на rue du Cherche-Midi. Загляну за вывеску patisserie, закажу зеленый чай и даниш с вишней, расплачусь забытой в кошельке монеткой евро. Прогуляюсь обратно до rue de Grenelle. Зайду в магазин Сони Рикель и куплю себе трикотажное платье. И смешную малиновую куклу по имени Орхидея – тебе в подарок. А уже у самого дома — бутылочку божоле. Я войду в дом без четверти шесть, усажу Орхидею на твою постель, вытру пыль с рояля, распущу волосы, надену новое платье и стану ждать тебя. Ровно в шесть пятнадцать услышу раскатистый рокот твоего мотоцикла и ты, уже томимый догадкой, толкнешь незапертую дверь. Сначала я буду ужасно смущаться, а потом обовьюсь вокруг тебя всей своей неизбывной скукой. И окажется божоле невозможно мало, в квартире – невозможно тесно. И ночь смешается с утром. И будут слезы, и клятвы, и признания. А в выходные мы отправимся на Антибы, обустроимся в кэмпинге, съездим в музей Пикассо – только ради меня, - и проваляемся до изнеможения на пляже. И там, глядя за пределы горизонта, в самую глубину моря я расскажу тебе о единственной в жизни любви – я расскажу тебе о Пенелопе. Ты задумчиво вздохнешь, глядя все так же в даль отрешенным взглядом, и прошепчешь: «Нам не понять – мы не любили». И эта фраза тисками зажмет мое сердце. Я сбегу как преступница ночью – не судьба мне стать мадам Мериньяк. Все в тех же старых джинсах и с окончательно опустевшей сумкой Birkin. Вернусь в свой город у моря, в свой город Солнца. Зиму я встречу на пляже, сидя просто на песке. Под утро жалобно заноет живот. Я проведу по нему рукой и подумаю: «Если родится девочка – назову ее Пенелопа». И все-таки родится сын. Вопреки всему родится сын. У тебя родится сын. И снова вернется лето в тихий город у моря, я растяну между двух деревьев свой гамак и, раскачивая его одной ногой, положив на живот нашего сына, стану ждать, когда же на горизонте замелькают мускулистые руки гребцов. Но все парусники будут проплывать мимо. Я подожду до исхода лета. И даже чуточку дольше – для верности. Но ты обо всем этом никогда не узнаешь. Тебе не понять – ты ведь никогда не любил.

Екатерина Баукина комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 11:35

Анастасия Шахова Рыдаю... Девчонки,спасибо вам всем за ваши эссе! Очень понравились!

Оксана Цветкова комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 11:35

что может быть интимнее секса? один плеер на двоих. одна музыка. ее взгляд на тебе, когда ты спишь. так безоружно, откровенно, неконтролируемо. сплетение пальцев. а еще неповторимое: «эту книгу ты читаешь? на какой странице сейчас?» и твоя книга в ее ладонях. «что тебе сегодня приснилось?» «а откуда у тебя этот шрам?» - это интимнее, чем взгляд на грудь. когда она допивает твой остывший чай. когда муражки бегут по телу от запаха ее волос. когда идете след в след по свежему снегу. когда не надо спрашивать сколько ложек сахара добавить в ее кофе. когда вы рассказываете друг другу истории из детства... на свете есть столько вещей, интимнее секса. а переспать, в сущности, можно с каждым.

Оксана Цветкова комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 11:15

Она проснулась,потянулась. И голой подошла к окну. Полсотни мужиков свихнулось. Полсотни вытерли слюну. Камаз "Черроки" въехал в дверцу,упал в бассейн вертолёт, Схватился в скверике за сердце почтенных лет седой народ. Случилось в озере цунами, вулкан изверг поток страстей. Стояли с вздутыми штанами у дома дядьки всех мастей. Сошёл с орбиты спутник малый,на дубе вспучилась кора. Она зевнула и сказала: "Вот скука!Все,как и вчера!"©

Оксана Цветкова комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 10:17

Из рук ты волка угощала. Он привыкал к рукам твоим. Непросто было поначалу. Понять друг друга вам двоим...А ты ему трепала холку, и зарывалась в шерсть лицом. Ты знала главное - что волку не стать вовек домашним псом. Ты привыкала к мукам боли, что расставание сулит. Ведь волк - он твой, пока на воле. На цепь посадишь, загрустит...Натянет цепь, на зуб проверит, и полоснёт по сердцу вой. Переменившись, он изменит: Как будто здесь - но не с тобой. Пусть лучше он в лесу холодном, один, не жалуясь судьбе, голодный, верный и свободный, поёт и плачет о тебе...©

Анастасия Драгомир комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 09:57

В дом к мужчине пришла кошка. Она пришла к мужчине и осталась у него, потому что здесь ей было тепло и уютно. Она была красива и не скрывала свою красоту, ее можно было гладить, и тогда она мурлыкала. Когда мужчина просто сидел, она с удовольствием терлась о его ноги. Мужчину это устраивало, и он кису оставил. А потом… Потом киса освоилась: стала громко мяукать, когда в миске не было молока, на кровати лежала уже не гостьей, а хозяйкой, а когда ее сгоняли, обиженно выпускала когти и царапалась. И вот сегодня мужчина кису выгоняет. Он говорит ей: «Брысь с кровати!» - но киса только потянулась. Мужчина поднялся и шлепнул ее – киса лениво с кровати соскочила и вышла из комнаты обиженно. А потом вернулась, глядя на него с укором. Мужчина читал газету и на кису упорно не смотрел, а она подошла и снова стала тереться о его ногу. Он сказал ей сердито : «Уходи, надоела!», киса подумала и ушла к себе на кухню, к своей сметане. …Киса никуда не уйдет от него, потому что она мудра. Она будет с ним, потому что он нужен ей, и еще потому, что знает, что она – такая- мужчине нужна. Ему сегодня нужно кого - то выгонять, и у него, кроме нее, никого для этого нет. Он прогонит ее, но она вернется обязательно, потому что: Кого же тогда он будет прогонять в следующий раз? Каждая женщина – Кошка. Она всегда гуляет сама по себе и всегда выбирает себе хозяев, которые будут давать ей самую жирную сметану. Этот мужчина держал свою дверь открытой, и к нему стала приходить женщина. Она приходила к мужчине, потому что здесь ей было тепло и уютно. Она была красива и не скрывала свою красоту, ее можно было гладить, и тогда она мурлыкала. Ее не интересовало, нужна ли она здесь: она знала, что здесь ей хочется быть. И она знала, что тот, кто ее не хочет, дурак. Мужчина дураком не был и ее хотел. Некоторое время. А потом… Потом женщина освоилась: стала выражать недовольство, когда мужчина уделял ей внимание меньше, чем ей бы хотелось, по дому ходила уже не гостьей, а хозяйкой, а когда ей давали понять, что на эту должность ее вовсе не приглашали, она обиженно дулась : «Ты не уважаешь меня как личность!». И уже нельзя было понять, в шутку это или всерьез. И вот сегодня мужчина говорит женщине плохие слова. Он говорит ей: «Ты не нужна мне!», он говорит ей: «Уходи!», а она гладит его по руке и смотрит на него тепло и заботливо. Она – не уйдет. Мужчина будет сердится, говорить ей резкие слова, доказывать, что они должны расстаться, - но она не уйдет. Он оскорбит ее, она с плачем ответит тем же и больнее, они станут говорить друг другу ужасные вещи – но они еще долго будут вместе. Она не уйдет. Женщина никуда не уйдет от него, потому что она – женщина. Она будет с ним, потому что он нужен ей, и еще потому, что знает, что она – такая – мужчине нужна. Она знает, что сердцем мужчина рад этому вечернему развлечению, этой игре в прогоняние. Похоже, сегодня ему нужно подраться, и она счастливо оказалась рядом. И теперь он выясняет, сможет ли он ее отогнать от себя, она ему доказывает, что у него не выйдет. Они вовсе не хотят расходится, они просто меряются силами. Она видит, как он грозно надувается, как много он вкладывает души в разговор с нею. А если она уйдет – с кем он будет так душевно ссориться? Да он просто боится, что она уйдет. И женщина это знает. С ней ссорятся – значит, она нужна. Женщина уйдет тогда, когда мужчина перестанет с нею ссорится. Когда прекратятся беседы, когда ему уже ничего не нужно будет ей доказывать и когда ее слова, даже самые обидные, будут лететь мимо него в пустоту – как от чужой. Уйдет он или уйдет она – уже не важно, они расстанутся. Расстанутся потому, что Игры кончились и решено главное : «Мы - расстаемся». Принято – Разумом… И решено – Сердцем…

Анастасия Драгомир комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 09:10

- Дочка, милая, ну, поищи мне что-нибудь на эти три рубля. Дал бы больше, но нету – тихо, но гордо сказал старик. Одно разочарование и боль были видны в слезных глазах старика. Я до сих про в жизни подобного не встречал. Старик был к тому времени синим от холода и ветра. - Слыш, ты, алкаш, и что по-твоему я должна тебе дать на эти гроши? – прокричала торгашка. Правда она все-таки нагнулась к цветам и решила посмотреть, может чего найдется. -Хватай живо, пока добрая, да вали, - поздравляй свою бабу алкашскую - заржала та тварина. В руках деде была Мимоза. Все бы хорошо, но она была сломанной... Дедок просто стоял и не знал, что ему с такой веточкой делать – она никак не хотела держаться ровно. Не в силах сдержаться, старик заплакал прямо на холоде. - П%% ты е%%, на кой х%% такое б%% здесь устроила?- вмешался вне себя от ярости уже я. Эта дура-продавщица изменилась в лице, да и как-то оробела сразу. Наверное, вид у меня в тот момент был злостный и взгляд прямолинейный. - Секунду, отец, подожди меня немного… - окликнул я старика. - Ну, падла, я хочу знать, почем будет вся твоя корзина с цветами! И отвечай поживее, я не хочу с тобой тут время переводить, живо! - Подождите, подождите, вы, что все цветы купить желаете? - Ну я не знаю, что с тобой делать, может въехать тебе сапогом, чтобы соображала быстрее? Сколько стоят все цветы в корзине? - Сколько, сколько?! Думаю, пятьдесят… Устроит? – ответила торгашка. Что в это время думал старик, одному Богу известно, точно только одно – всего происходящего он до конца не осознавал. Деньги я ей все-таки дал и молча сам вытащил цветы. Затем направился с ними к деду. - Давай, дедушка, бери цветы и можешь бежать поздравлять свою втору половинку с 8 Марта –произнес я. Слезы стали еще сильнее и сильнее скатываться по морщинистым щекам деда. Он молчал, и мотал головой из стороны в сторону, отказываясь взять цветы. Я и сам не смог держать больше этот груз – слезы были облегчением… Как бы я ни старался. Дед ни в какую не хотел брать цветы. Мотал, не переставая голов в знак отказа. - Пойдем, пойдем… - сказал я в итоге. Пришлось идти вместе со стариком, так сильно он упрямился брать цветы, да и вообще… Даже в гастроном пришлось тянуть его силой. Я подумал, что торт и вино еще больше порадуют стариков в праздник. Справившись со всем намеченным, я понял, что оставил своих дам без подарков. - Дедуль, ты, давай, держись! Не отказывайся от моего подарка! Иди к своей жене… Бери уже цветы, торт, и иди, для меня эти пятьдесят гривен совсем не важны, а тебе с одной мимозой тоже на праздник идти будет нехорошо совсем… Старика снова начало трусить, он снова заплакал. Не было сил больше смотреть на него. Мне пришлось не мало постараться, чтобы старик все-таки взял «праздничный набор». Не задерживаясь, я поспешил к выходу. - Спасибо, спасибо тебе… Супруга так счастлива будет, что я ее такими подарками сегодня завалю… Она, бедняжка, приболела… Ну, ничего… Спасибо, родной, спасибо… Слезы лились ручьями и я все бежал подальше, чтобы заглушить в себе чужую боль, которая стала и моей собственной...

Анастасия Драгомир комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 09:05

Лишь пытаясь зазвенеть в полную силу, будильник был остановлен, что называется на полуслове. Утро, прямо-таки сказать, было ранее – за окном непроглядная тьма. Но встать и отправиться на рынок все же пришлось. А куда деваться? - 8 Марта на дворе. В лицо дул сильный, леденящий ветер. Погоду трудно было назвать хоть чуть-чуть весенней. Я начал промерзать, и из-за этого пришлось прятаться от порывов злого ветра за отогнутым посильнее воротником куртки. Постепенно я подошел к этому базару. Я уже знал, что никакие розы покупать не стану. Почему-то нестерпимо захотелось простоты – обычных приятных весенних цветов. Трудно пройти спокойно мимо того, что довелось увидеть на самом входе на базар. Большая корзина весеннего тепла «глядела» на меня…мимозы, да именно они – то, что надо! - Как же быть? Где же хозяйка всего этого богатства? – поинтересовался я. При виде на них, безусловно, стало теплее, но ветер не унимался. - Подожди, подожди, сыночек, она совсем скоро придет. Куда ж она денется – непременно придет! – прощебетала продавщица солененьких огурчиков по соседству. Я отошел немного в сторону. Решил закурить. На ум пришли всякие мысли о том, что мои любименькие девчонки должны непременно обрадоваться моему подарку. Совсем близко от меня, буквально нескольких шагах, стоял пожилой мужчина - дедок. Странным был его вид. Я даже сразу и не скажу, почему все же создалось такое необычное у меня впечатление. Удивительным было то, что вся его одежда была зашита, перешита, но при этом было видно, что бережные руки старались, чтобы все-таки она выглядела прилично – все было чистим и наглаженным. Обувь тоже была не лучше – один ботинок был совсем в ужаснейшем состоянии, он просто, был перевязан проволокой, наверное из-за того, что подошва уже не могла сама держаться. Но зато было при этом видно, что они хорошенько начищены – старик старался! При этом лицо старика было гордым и невозмутимым. Только теперь я догадался, почему в образе старика было столько официоза – он был из тех, кто в праздник, особенно в 8 марта, не мог себе позволить выглядеть иначе. Было до жути жалко глядеть, как он трусится от этого проклятого холода и всепроникающего ветра, никак не уменьшающего своей силы. Мне стало очень неловко от этой ситуации. Комок подкатил к горлу. Продавщицы при этом до сих пор не было… Глаза сами как-то останавливались на этом старичке – ничего не мог с собой поделать. Почти по всем деталям и мелочам я догадался, что старик вовсе не алкаш и не бездельник. Бедность и безысходность положения оставили отпечаток на нем. Это все, ну, прямо, душило его, хотя он старался держаться и не подавать вида. Наконец-то возле цветов кто-то появился, по-видимому, сама хозяйка. Дедуля к ней и направился, правда походка была не уверенной. Я пошел вслед за ним. Цветы уже «смотрели» на деда, настолько близко он подошел. Я остался слегка вдалеке. - Я бы... Мне бы… Короче, подскажи, милая деточка, сколько веточка мимозы стоит?.. Одну бы веточку… - тихо и скромно, даже чуток стесняясь, сказал старик. -Э-э-э, давай, иди-ка ты, милок, отсюда подальше… Развелось тут всяких непонятных алкашей, на каждом шагу. Иди-иди, все равно ничего не дам… - пробубнила хозяйка цветов. - Внучечка, ты меня не так поняла – я ведь купить хочу. Да я и не пью совсем. Сколько стоит одна мимоза? – еще тише спросил старик. Я заметил пару слезинок, катившихся по замерзшим под морозам щекам старика. - Нет желания с тобой, алкаш несчастный, и с твоей одной веточкой возиться. Иди-ка, куда шел – в ответ рявкнула торгашка. - Не надо на меня ругаться, пожалуйста, просто цену мне назови, сколько стоит одна мимоза? – прошептал тот ей в ответ. -Надеюсь, это все, чего ты хочешь от меня…5 рублей устроит, алкаш недоделанный? – как змея прошипела торгашка. Старик залез в карман плаща и вынул оттуда какие-то деньги. Их было совсем немного. - Дочка, милая, ну, поищи мне что-нибудь на эти три рубля. Дал бы больше, но нету – тихо, но гордо сказал старик. Одно разочарование и боль были вид

Анастасия Драгомир комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 08:37

Звонок мобильного разорвал тишину на тысячу мелких кусочков, тут же осевших на стены. Он взглянул на экран - её номер. Вдохнув полной грудью, он ответил на звонок: - Алло. - В трубке раздавалось мерное гудение - он догадался, что она едет в машине, причем на огромной скорости.- Привет, - как-то тихо и безжизненно.- Привет... Я, кажется, просил, чтобы ты мне больше не звонила...-Да, я помню, прости... Просто... Знаешь, я хотела тебе сказать... Я...Я люблю тебя очень... И... Просто понимаешь, мне без тебя не надоничего... Я хотела, чтобы ты это знал... Хотя, какая теперь разница...- её голос сорвался, и он понял, что она плачет.- Ты где сейчас? - он почему-то начал волноваться. Взглянув на часы, он понял, что время 4 утра.- Я на МКАДе... Пока еще...- Ехала бы ты домой, незачем в такое время и в таком состоянии на машине кататься. - Я не хочу домой. Я вообще никуда не хочу, понимаешь??? Мне без тебя неинтересно ничего! И не нужно... - в трубке возникла тишина на несколько секунд. Потом она более спокойно произнесла: - Я в общем-то попрощаться звоню. Ты прости меня, если что, и ни в чем не вини себя...Он вскочил с кровати. - Стой! Что это значит? Как попрощаться? Ты куда-то уезжаешь? - онгромко кричал в трубку. Откуда-то издалека донеслась легкая усмешка: -Ага, уезжаю. В отбойник... Он окаменел и со всей силы прижал трубку к уху? - Не делай этого! глупенькая! Ну давай все начнем сначала, ну хочешь, я сейчас к тебе приеду, милая, только не надо вот так!!! Пожалуйста!!! Но трубка уже взорвалась грохотом, слились воедино звуки удара и её крик... Он слушал все эти звуки, и из его глаз полились слезы. "Ну зачем, зачем, почему???"... У него было чувство, как будто ему заживо вырезали сердце, а в грудь влили тонну бетона... Он медленно опустился на кровать и зарыдал. Он открыл глаза. Была ночь. Подушка была насквозь мокрая. Он схватился за телефони посмотрел на время - было начало пятого утра. Он судорожно просмотрел последние входящие звонки - её номера не было. "Боже мой, неужели мне это только приснилось?? Кошмар какой... боже мой,ужас какой..." Он набрал её номер:- Алё, - сонно произнесла она.- Малыш... Я не разбудил?- Разбудил, но это неважно. А почему ты звонишь? Мы же вроде как всё...- Я просто хотел сказать... Давай начнем все сначала, а?.

Анастасия Драгомир комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 07:52

вот еще: Они сидели в кафе.Он медленно курил свою сигарету,окутывая ее дымом с запахом вишни.Она же допивала уже 2 чашку кофе.Он смотрел на нее как ни на кого другого.Она медленно тонула в его глазах,таких глубоких,таких родных… -Ты хотел поговорить?Если хочешь со мной расстаться, то лучше кивни-я уйду без слов. Он отложил сигарету,медленно провел взглядом по ее лицу и начал: -Да,я хотел поговорить с тобой. Да,о нас. Да,я хочу расстаться,но не потому что разлюбил тебя.Ты высокомерная,лживая тварь,которая ищет выгоду себе во всем,часто не смотря по сторонам.Ты идешь по головам,сбивая на своем пути все и всех.Ты делаешь больно родным и близким,не замечаешь слез друзей.Ты провела со мной 5 лет и за все эти годы не было дня чтоб мы не ругались.Ты забывала о праздниках со мной и без меня,ты засыпала когда я возвращался,ты гнобила меня за неудачи и смеялась над победами.Ты чудовище каких свет еще не видел!Ты упряма и безнравственна!Ты груба и стервозна!О,как часто я хотел чтоб ты отравилась,чтоб умерла во сне,чтоб тебя сбил автобус или застрелил снайпер!Я время от времени желал тебе смерти и ненавидел!Но все это не важно.Несмотря ни на что ты любила меня,перегрызала глотки врагам,обвалакивала меня нежностью и заботой.И я бы остался с тобой,но вот в чем проблема,ты стала уже не той. Она вопросительно подняла бровь: -Это все?Я могу идти? -Можешь,но я не сказал самое главное.Я люблю другую… Она встала так резко,что пошатнулся стол.В глазах слезы,на душе боль.5 лет на смарку. Он догнал ее у входа. -Я же не договорил!Я люблю другую…тебя.Такую какая ты сейчас!А ты,дурочка,подумала о всяческих глупостях! кольцо сверкнуло у него в руке. -Выходи за меня...

Анастасия Драгомир комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 07:16

это не мои,но мне нравятся,надеюсь,понравятся и вам)

Анастасия Драгомир комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 07:01

Человек, который год или пять лет назад разбил тебе сердце, от которого уползла в слезах и соплях, ненавидя или прощая – нет разницы, – которого не забыла до сих пор, как нельзя забыть удаленный аппендикс, даже если все зажило, хотя бы из-за шрама. Который ясно дал понять, что все кончено. Зачем – он – возвращается? Раз в месяц или в полгода, но ты обязательно получаешь весточку. Sms, письмо, звонок. И каждый, давно не милый, отлично чувствует линию и раз от разу набирает номер, чтобы спросить: «Хочешь в кино?» И я отвечаю: «Я не хочу в кино. Я хотела прожить с тобой полвека, родить мальчика, похожего на тебя, и умереть в один день – с тобой. А в кино – нет, не хочу». Ну то есть вслух произношу только первые пять слов, но разговор всегда об одном: он звонит, чтобы спросить: «Ты любила меня?» И я отвечаю: «Да». Да, милый; да, ублюдок; просто – да. Я давным-давно равнодушна, мне до сих пор больно. Я до сих пор выкашливаю сердце после каждого коннекта. Не знаю, как сделать так, чтобы они, возвращенцы эти, перестали нас мучить. Вывод напрашивается, и он мне не нравится. Может, самой слать им эсэмэски раз в месяц? Расход небольшой, покой дороже: «Я любила тебя». Уймись

Анастасия Драгомир комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 06:57

ты не привык просить я не привыкла настаивать пойми одно: я не из тех девочек,которые у ног твоих вьются. я ухожу с улыбкой на лице,с гордо поднятой головой,со светящимися глазами. не важно,что потом я отхожу неделями. пью водку,много курю, плачу на балконе и засыпаю под утро. это всё не важно, мой хороший. важно то,что я не напишу тебе сама. пусть буду ждать тебя в онлайне весь день.читать твои статусы и ждать "...печатает вам сообщение" не важно. и пусть сердце при виде тебя "тук-тук", я всё равно буду улыбаться другим. писать им предрассветные смс, встречаться летними вечерами, смотреть в глаза и улыбаться. улыбаться этим пустым мальчикам. не интересным. которые бегут на свидания со мной и ждут моего "спокойной ночи". они пустые. от них нет бабочек и мурашек по коже. они звонят,а мне всё равно. я с лёгкостью могу не ответить. они пишут, что я снилась 2 ночи подряд,а я отправляю смайлик в ответ. понимаешь,они все обычные.

Оксана Цветкова комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 06:19

Однажды в жизни наступает момент, когда начинаешь понимать ценность ЖИЗНИ Пока молод, кажется, что будешь жить вечно Дни похожи на пестрый карнавал.. плевать на осторожность…на “завтра”, на причины и следствия. Есть лишь желания, импульсы…есть ураган страстей, тот омут, в который хочется с головой… И солнце светит для тебя, и небо всегда голубое, и мир у ног…вечная весна. Но…приходит день и час… И понимаешь: ВСЕ НЕ ТАК Понимаешь, как все зыбко. И жизнь не вечная, и ты вместе с ней…сегодня живешь…а завтра…никто не знает, что несет завтрашний день… И ты снимаешь очки…и просыпаешься вновь с утра. Пьешь кофе, и впервые ощущаешь его терпкий вкус…как впервые смотришь из окна, слушаешь с детства знакомую песню…и понимаешь – тебе дан дар, самый ценный, единственно важный – дар жить… И ты видишь небо над головой, видишь не только тогда когда идет дождь а ты без зонта.. Чувствуешь запах кофе…и булочек с корицей… И эмоции ярче и острее – все как впервые.. и чувствуешь, что ЖИВЕШЬ Вкус жизни. Его можно ощутить лишь когда почти потерял… И мир становится другим. Точнее мир всегда прежний…но вот мы видим его иначе. И радуемся возможности дышать, видеть, слышать.. чувствовать. Сердце бьется. Я просыпаюсь с утра. Я не знаю, есть ли у меня завтра. Но сегодня…у меня есть СЕГОДНЯ. И я живу ради него. like there’s no tomorrow…

Оксана Цветкова комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 06:12

Иногда мир улыбается. Тот самый мир, мешавший Вам дышать минуту лишь назад, державший Вас в тисках своих объятий, вдруг ослабляет хватку и, блаженно улыбаясь, наблюдает за стремительным падением Вашей растерянной души на дно.

Оксана Цветкова комментирует → Эссе. Красивые рассказы 30 декабря 2014 в 06:11

Ты куришь её,как тонкую,ароматную сигарету.Она тлеет ярким огоньком в снежной ночи,освещая черты твоего лица с замершей на нем полуулыбкой.Ты смакуешь её прикосновение на губах,прокатываешь на языке вишневый сладковатый вкус,чувствуешь её у себя в горле,вдыхая нежный дым в легкие.Но дальше — не пускаешь,она замирает где-то на полпути к твоему сердцу. А потом ее никотиновое очарование пробирается в твои вены, и ты понимаешь,что зашел слишком далеко.Она загорается ярче, каждый раз когда ты касаешься ее, вытягивая последние соки.И ты ждешь, пока она сгорит, держа ее в своих длинных, изящных пальцах. И она сгорает от твоих ласковых пыток.И ты раздраженно тушишь ее в пепельнице человеческих жизней,а потом вытряхиваешь оставшийся окурок и пепел вашей связи в сумерки,разбивая её о снег… (с)